Há uns anos atrás assisti à 8.ª edição do Colóquio dos Jovens Filósofos, no Barreiro.

Na altura, a eutanásia era muito debatida e foi abordada por um grupo de alunos sob o tema

Haverá mais dignidade na morte do que na vida?

Foi um assunto polémico, gerando grande debate na audiência repleta de jovens adolescentes do ensino secundário. Recordo-me de ter respondido “sim” àquela pergunta por estar convicta de que estar vivo não significa viver, muito menos viver minimamente bem. Não gostei de me imaginar sem qualquer controlo sobre o meu corpo, vendo a minha pessoa limitada ao desempenho das funções fisiológicas básicas.

Infelizmente, cinco anos volvidos após esse “sim”, volto a deparar -me com esta questão da “dignidade da vida”, mas agora “ao vivo e a cores”.

Uma pessoa que amo muitíssimo vive sem viver. Sobrevive em estado vegetativo sem qualquer capacidade de comunicação ou interação com o mundo… A pouca expressão que conseguimos perceber nos seus olhos transmite desespero e sofrimento.

Se aquela pessoa pudesse ter tido opção de decisão sobre o seu futuro, o que acharia mais digno, viver assim ou morrer?

Eu, quando vejo o seu enorme mal-estar e nada posso fazer para o aliviar, o que desejo no meio de um gigantesco sentimento de frustração e impotência?

Não sei…

Só sei que não há qualquer dignidade em viver assim.

Ontem conheci a D. Gertrudinha. Ou algo parecido, não percebi bem, porque a D. Gertrudinha é uma simpática senhora idosa, cujo “papá” era espanhol, mas a “mamã” era portuguesa. Do Algarve, pelo que percebi. Sentou-se ao meu lado ao almoço, numa mesa no El Corte Inglés, e de imediato começou a conversar. Meteu-se com o meu cabelo, que me tapava a cara e me escondia. E eu aceitei a conversa. Perguntei-lhe de onde era, pois tinha uma pronúncia espanhola… Ficou admirada, diz que não costumam reparar que tem uma costela estrangeira e daí começou a contar a sua história. Como foi feliz no casamento durante mais de 30 anos até a sua sogra, que ainda hoje estima muito, falecer. Um dia depois do funeral, o seu marido saiu de casa. Parece que tinha uma amante durante os períodos em que ela ia ao Algarve ver a mãe. A desilusão foi tão grande que nunca mais quis nenhum homem na sua vida. Tinha pouco mais de 50 anos e não tinha filhos. A vida não lhos deu. Teve alguns pretendentes, mas optou por ficar sozinha, até hoje, com 87 anos.

Mas gostava que vissem a D. Gertrudinha. Como ela ainda tem gosto em se vestir e maquilhar bem. Como a sua lucidez lhe permite manter um discurso coerente e fluido. Só se queixa porque já vê mal e precisa de uma muleta para andar. Se eu soubesse desenhar, faria o seu retrato para partilhar convosco. Assim guardo-a na memória, só para mim. Porque, um dia, se eu chegar aos 87 anos, gostava de ser como a D. Gertrudinha.

Em honra da minha querida mãe 

Na solidão me conheço

Contemplando-me de dentro

Pairando sobre mim

Reflito sobre o dito

O indizível e o não dito

Desenquadrada deste mundo

Buscando a

Sensação de pertença

Legitimidade do meu lugar

Encontro-me só

Desfrutando dessa solitude

Quietude apaziguadora

Da minha própria companhia

Acuso-me, desculpo-me

Compreendo-me

Vejo o que sou

Almejando o que não sou

Cobiçando outra vida

A vida daqueles

Que por mim passam

Aparentemente contentes

Supostamente em paz

Exibindo a serenidade

Desde sempre ansiada

Por esta minha alma

Insatisfeita

Irrequieta

Assim desgarrada

Observo o bulício

De um génio sonhador

Nesta existência enjaulado

Agrilhoado

Tentando evadir-se

Desde sempre

Eternamente

Setembro de 2017