A imprevisibilidade é como os autocarros. Todos os dias passam à mesma hora. Menos naquele dia em que mais faziam falta. Nesse dia a vida fica suspensa. A respiração acelerada. Os minutos eternizam-se. E já nada é como era suposto.

Avança invisível e nunca anunciada

Até se revelar inesperada.

Começa nessora o tormento

Carcomendo a alma num lamento.

Correm lágrimas, adensa o torpor

Num corpo sem rumo certo.

Onde outrora havia uma flor

Abre-se então um deserto.

Novembro de 2011

Bom mesmo é não precisar de sair do quentinho da nossa casa quando está um temporal lá fora!

Hoje o meu blogue faz 4 anos. Contudo, não é sobre isso que quero falar.

É antes sobre o «estômago» que é necessário ter para manter um blogue ativo durante vários anos. Quero falar sobre os tróis da Internet.

Afinal, o que são estes tróis?

Para começar, tenho de confessar que foi só por causa deste desabafo que aprendi que o termo já está integrado no léxico do português como trol e que o seu plural é tróis, a não ser que usemos o termo em inglês troll e, respetivamente, trolls.

Então, o que é um trol?

Segundo o infopedia.pt, é uma «pessoa que participa em fóruns de discussão pública na internet com o único objetivo de perturbar o debate». Aceitando outra definição do mesmo dicionário, eu imagino qualquer trol como uma «pessoa feia, desagradável ou pouco inteligente».

Ser trolado

Mesmo os sítios das mais respeitáveis agências de notícias são trolados, de tal forma que muitas eliminaram a hipótese de se comentar as suas notícias ou limitaram-na a subscritores pagantes. 

Não é por nada que muitos dos blogues aqui do nosso SAPOBLOGS têm comentários moderados. Dessa forma podemos, pelo menos, escolher o que fica visível no nosso blogue e só respondemos se quisermos.

Mas não nos livramos da leitura desses comentários que, frequentemente, nos fazem ferver as entranhas.

Quem tem um blogue com espaço para acolher comentários sabe que, mais tarde ou mais cedo, será trolado. Leva algum tempo a aprender a não deixar que nos afetem. Porém, para mim essa é agora a parte mais fácil após estes quatro anos de publicações em dois blogues. 

Porquê?

O difícil para mim é impedir a minha imaginação de procurar o «porquê?».

Por que motivo aquelas pessoas, sempre respaldadas pelo anonimato, se entretêm a azucrinar a cabeça aos outros?

Que misérias viverão nas suas vidas para só lhes restar essa forma de diversão?

Quanta frustração lhes envenena a alma para que tenham prazer em desconversar?

Terão inveja da vida que os bloguistas mostram nas suas páginas, ou da coragem e da persistência que revelam ter quando conseguem manter vivo um blogue?

A conclusão...

Crio hipóteses na minha mente e demoro a conseguir calá-la... 

E o fim de todos os meus cenários é invariavelmente o mesmo. Aquele trol que decidiu implicar comigo naquele dia é, de certeza, alguém:

• cobarde;
• com poucos amigos;
• extremamente frustrado/a com a sua própria vida e
• muitíssimo infeliz.

Portanto, o melhor mesmo é não lhe dar importância.

Hoje o meu primeiro blogue faz anos e eu sinto-me feliz e orgulhosa por isso.

Na meditação ensinam-nos a apreciar o agora. Na verdade, eu já tinha tendência para apreciar pequenas coisas especiais, uma flor no inverno, as aves, a beleza das coisas velhas e enferrujadas...

E foi dessa forma que comecei o meu dia. Abri a persiana da marquise da cozinha e dei com a minha vizinha gata. Uma vizinha silenciosa que, de vez em quando, se deixa ver nas traseiras da minha casa. Hoje estava empoleirada no muro, em posição de caça, constantemente a ajustar o sentido das suas orelhitas, atenta a todos os ruídos e a todos os movimentos que a rodeavam. Tal e qual um radar.

Fiquei ali uns minutos a apreciar aquela gata malhada, de pelo branco, preto e cor de mel. De olho vivo e atento. E pensei como seria bom poder estar assim, livre, alheia às convulsões do mundo e às alterações climáticas, sem qualquer responsabilidade pela destruição do planeta azul.

Sofreu um AVC quando conversava com uma vizinha à porta de casa. Dizem que não sofreu. Deus fez-lhe a vontade. Deixou-a viver na sua casa, autónoma e independente até aos 89 anos, e depois levou-a, simplesmente. Não nos deu tempo para lhe dizer adeus. Era assim que ela lhe pedia.

A vontade de trabalhar é pouca, muito pouca. Fico a contar formigas enquanto espero que a vontade regresse. Às formigas nunca falta vontade de trabalhar. Não sei se gostaria de ser formiga. Não têm segundas-feiras.