Está frio

Nem o sol de verão aquece o ar fresco da manhã

O vento, zangado, brinca com as folhas esquecidas no chão

A pombas esperam, aconchegando-se numa rua soalheira

Esqueço que é verão

Convicta de que o inverno está para chegar

Sinto um arrepio pela falta de agasalho

Ou, talvez, pela falta de outra coisa qualquer

Não importa

O cenário transcende-me

Sei que o verão voltará amanhã

Agosto de 2020