O comboio corre. O barco navega. As pessoas andam. Andam à procura, à espera, à espreita. Sabe-se lá de quê. Sabe-se lá onde. Sabe-se lá para quê. Porquê. Tudo o que se sabe é que não se pode parar. Porque parar é o mesmo que não viver.

A imprevisibilidade é como os autocarros. Todos os dias passam à mesma hora. Menos naquele dia em que mais faziam falta. Nesse dia a vida fica suspensa. A respiração acelerada. Os minutos eternizam-se. E já nada é como era suposto.

A vontade de trabalhar é pouca, muito pouca. Fico a contar formigas enquanto espero que a vontade regresse. Às formigas nunca falta vontade de trabalhar. Não sei se gostaria de ser formiga. Não têm segundas-feiras.

Um idiota tem ideias boas ou patetas? Idiota soa bem com pateta… Idiotices também rima com patetices. Hoje sinto-me pateta, talvez até idiota. Talvez por não saber o que escrever. Na falta de ideias boas, escrevem-se frases patéticas.

Quando as baratas entram em casa, os donos pensam em abandoná-la. Talvez seja por isso que dizem que, um dia, as baratas tomarão conta do mundo. Os catadores de lixo andam com carrinhos de compras para transportar os seus achados. Será que (...)

A Joana fez ontem 25 anos. Um quatro de século. O Miguel fará 30 no próximo domingo. Desse dia em diante já não será jovem. O avô está novamente no hospital. Todos os dias nos despedimos dele. Eu já não escrevo nem leio sem óculos. (...)